Мир Тьмы

Мы - не просто команда. Мы семья. Даже семейка, я бы сказала, как Аддамсы или Борджиа. Каждый - неповторим и предельно важен. Я беру кинжал-коготь, пальцы скользят по белой костяной рукоятке, стирая кровавый отпечаток того, кто держал его до меня. Опускаюсь на колени. Мы стоим в цехе давно заброшенного завода. Минус третий этаж, кромешная тьма, которую разгоняют только факелы на стенах. Живой огонь страшит, но сквозь страх нужно проходить, как нож сквозь тело. Тягучая, напевная речь священницы - матери и старшей сестры - звучит музыкой, повествующей о грядущей славе и битвах, в которых мы встанем плечом к плечу. Ее глаза черны, как ее же вечернее платье, удивительно уместное сейчас, и как тьма, клубящяяся по углам. Рядом замер готовым к прыжку хищником тот, кто нам - отец, и командир. Взгляд его сверкает желтыми отблесками пламени, через которое он не раз вел нас в боях и празднествах. Отвожу от них взгляд. Лезвие легко разрезает кожу, кровь струится в чашу и я передаю нож стоящему рядом брату, а тот - другому. Они наполняют ее так же, как я, и круг замыкается. Мы едины. Кровь каждого из нас струится в каждом. Изящество, и утонченность, и холод взгляда старшей сестры, и тени, послушные ей, льнут ко мне, ластятся к руке, словно котята к смертной девчонке. Безудержная ярость старшего брата закипает пламенем в моей груди, и никакие стены не станут преградой на моем пути. Один из младших братьев научил меня двигаться быстро, словно ветер. Кровь же другого - древнее нашей и такой же древний дар-проклятие в себе несёт. Повезёт - стану, как он, изменчивой ртутью. Я смотрю в их глаза, и вижу отголоски себя. Это ли - не семья?