Полет валькирии

      Поттер — идиот. Не то чтобы Драко этого не знал прежде. Ни разу не новость, еще со времен Хогвартса. Более того, идиот абсолютно бесцеремонный, чуть концентрацию потеряешь — уже лезет пыльными кедами прямо в душу. Ну или что там на нем было, Драко не слишком смотрел.       Нет, приперся он на тот блядский балкон вовремя — Драко как раз за пару минут до того, как его совсем накрыло, едва через перила не навернулся. Не убился бы, конечно, какой там этаж, третий? Пятый? Но вот себя потом обратно собирал бы еще полгода. Еще костерост этот мерзкий, Драко порой думал, что панические атаки у него не столько от высоты, сколько от этой дряни, что в него литрами вливали.       Только подумал, а уже затошнило. От воспоминаний о костеросте, о высоте, с которой он падал словно целую вечность. Или о той гадости, что ему Марк сунул, когда с балкона вернулся. Сразу просек, троллья морда, что Драко едва живой, но доставать не стал.       Тогда. Сейчас вот у Флинта чесалось. Подлетел на своем Нимбусе, замер напротив трибун, где устроился Драко. Третий ряд снизу, ага. Смельчак, блядь.       — Эй, ты в норме, Малфой?       — Сойдет.       Еще до татуировок его доебался, будто в первый раз видел. Не Флинт — Поттер.       А, ну да. Сколько они там не виделись? Полвечности?       Татуировки и татуировки, прикольные картиночки. Все лучше подарочка от Волдеморта. Просто хороший мальчик Малфой из приличной семьи чистокровных магов однажды решил, что видал всю свою хорошесть в гробу. Примерно таком, в каком мумифицировался последние двенадцать лет Дамблдор. Прошвырнулся по маггловскому миру, тем более, что пакость эта в их, магический, пробралась основательно, стерла разницу между мирами. Оценил удобство и практичность их моды, алкоголь тоже — оценил. И уже во второй свой вояж на ту сторону забил руку гребаным деревом, чтобы еще более гребаную змею спрятать. Флинт тогда оценил. Поржал, конечно, подъебал, мол, павлина рисовать надо было, а то что теперь, бревном прикидываться. Получил Петрификусом по башке, отстал, но нет-нет, да проезжался.       А Драко внезапно понравилось. Через пару месяцев после первой продолжил древесно-бревенчатую тему. На этот раз на ноге, почти всю правую икру облагородив целым лесом. И полной луной прямо под коленом. Флинт снова ржал, но от Петрификуса увернулся мастерски. Потом подуспокоился, а через год, когда первый действительно крупный матч выиграл, забил на полспины девицу в доспехах, с копьем и крыльями, по обоим плечам разметавшимися. Валькирию, вот.       Флинт уже не ржал почти. Но совет свой, бесценный конечно же, дал:       — Голую надо было.       Петрификусом уже не получил — жалко дурака стало.       По мелочи всякая хрень была уже реже. На ребрах, на ключицах обеих… На плече, на том, что с деревом, хмурилась еще одна девчонка, в маске, с которой стекала красная краска…       И GAME OVER. Со смыслом уже, блядь. Когда стало понятно, что на метле он летать больше не сможет. А ловец без метлы — тот еще цирк. Не смешной, правда. Флинт не ржал.       И Поттер не ржал. Пялился, как дурак и наверняка пытался допетрить, что это Драко взбрело в башку. Надпись — дурацкая, сил нет. На руках, так, что видно сразу, Драко до последнего старался ничего не набивать. Чтоб глупых вопросов не задавали. Или, как Поттер, не пялились.       С другой стороны, да и похуй же.       Тренировка на второй день после пьянки — идейка та еще. Бесполезная по своей сути, не имеющая никакой пользы, да и ближайший матч только в Хогвартсе, в сентябре. Дружеский. Что-то там про Кубок школы. Для пенсионеров с заслугами, короче. Драко не вдавался, ему на ту школу было плевать и возвращаться в неё не очень-то хотелось. Это Поттеру надо, а Драко что? Драко не герой.       Флинт тоже не герой, но ему прямо надо. По Вудди соскучился что ли? Так вон он, тот Вудди, сосед по сборной, на следующем международном матче в одной команде будут. Однако ж Флинту не то. Скучно, мол, в соперниках бодрее.       Короче, пидорская тема какая-то, Драко в их сложных взаимоотношениях не разбирался. И не стремился, в общем-то.       У него своя такая тема есть. Поттером зовется. Верх её — полчаса держаний за руку, поглаживания эти глупые, треп какой-то бессмысленный. И взгляд. Внимательный, любопытный, пьяный, но… возбужденный, что ли? Драко тогда, впрочем, тоже не в себе был.       Но на пальцы свои в поттеровском рту посмотрел бы.       — Слева, слева заходи блядь! — заорал он на их нового ловца, Курта.       Поздно — Курту прилетело бладжером в плечо, отчего с метлы тот полетел не иначе как куль с картошкой. Или с говном, тоже подходит. Бездарь, блядь.       Позвать бы сейчас свою метлу… Показать, что от бладжера, вообще-то, лучше уходить, а не лететь на него, даже когда снитч показался. Профессиональный спорт это вам не матч за Кубок Хогвартса. Или как его там.       Драко жестом подозвал к себе Флинта, прыгнул на его метлу, чтобы не спускаться пешком через тридцать три круга по трибунам. Зажмурился, в крепкую спину вжался, обхватил руками, вдохнул поглубже, чтобы если и накрыло, то уже на земле.       Флинт не лихачил, финты не выкручивал и спустился за три секунды. Понимал все, троллья морда.       Не накрыло — ну прямо охуеть, событие! — но как-то кисловато во рту стало. Тренер по квиддичу, мать его так.       Курту досталось. Загонщикам тоже, за то, что не успели вовремя словить и отбить бладжер от сокомандника. Флинту — чуть меньше, но и ему прилетело. Просто для профилактики. И чтобы не тащил с похмелья на тренировки. Режим оно, конечно, хорошо, но не когда в крови еще бродит хер пойми что, а мозги все еще там, на Кубке Мира.       Красиво они поттеровскую шоблу сделали, что уж. Нажрались потом тоже красиво. Вместе, ну прямо друзья века, а не соперники. Точнее, нажрался Поттер и лапать его зачем-то полез. Драко лучше б нажрался и провел потом полночи в туалете, чем вот это вот всё. С отказывающими легкими, конечностями и мозгом. И чего он, спрашивается, с Поттером делиться своими трепетными чувствами взялся?..       Так, всё, нахуй Поттера. И тренировку тоже нахуй, пользы от неё. Флинт повыделывался для начала, маньяк квиддичный, а потом тоже рукой махнул. Слава Мерлину.       — Бухнем? — ну конечно, Флинту только повод дай.       — Ебанулся?       Ну вот и поговорили, типа.       — Да игра только в сентябре, в августе начнем твой здоровый образ жизни!       Здоровый, как же. Драко первым делом, едва все спустились и потащились переодеваться, у Флинта сигарету стрельнул. Маггловскую. Что-то дохуя всего маггловского вокруг стало, может зря Темный Лорд помер?..       Да нет, ерунда какая-то. Драко с высоты своего тридцатилетнего возраста понимал, что к боггарту всё это мировое господство чистокровных. Скучно, чопорно, семейные обеды эти дурацкие. И мантии. К Салазару мантии, вот серьезно, Драко после джинс и нормальной обуви эту хламиду снова на себя не нацепит. Ему и так неплохо живется, не считая подтекающей крыши. Да и дерево на предплечье ему больше поганой змеи нравится. Он вообще змей не слишком любил.       — Я не поеду. В Хогвартс. Что мне там делать, на рыжий выводок любоваться? Сколько их там уже, полсотни?       Марк подозрительно нахмурился, сигарету у него отнял и пару затяжек сделал, прежде чем вернуть. Что за привычка дурацкая?       — Я думал, тебя попустило.       — Меня и попустило. — И нет, речь вовсе не о школьных временах чудесных. Правда, столько всего было потом, вот еще школу вспоминать.       Просто от Уизелов вечно одни проблемы. От одного конкретного так уж точно.       — Я обещал этому мудиле ноги переломать? Ну вот, как раз и свидимся, давно ждал. Прискачет, небось, сука хвостатая.       — Ой, хватит, — отмахнулся Драко. — Прошло всё уже.       — Ага, блядь, два раза.       Ну ладно, кололо иногда. Самую капельку, едва-едва. Просто с рыжими связываться не надо было, проклятая масть. Не зря их на костре жгли, жаль не до конца чуму эту вывели.       Nihil dolere.       Драко потер ладонь с надписью. Хуйня ванильная, перебить что ли? Маркус проследил за его жестом, руку схватил и сжал крепко. Нет, ни разу не как Поттер. Жестко, того гляди пальцы сломает, троллья морда. Но да, успокаивало. И чушь всякую из башки выгоняло.       — Ладно, напьемся, — вздохнув, принял решение Драко. Захотелось вдруг что-то. — Но чтоб потом даже не заикался, понял?       — Да уж куда там, — хмыкнул Флинт, руку на мгновение сильнее сжал, хотя куда уж. — Как стеклышки в твой Хогвартс поедем.       — Ой, всё, а.       — К магглам, или у нас где?       Драко закатил глаза. Как он надеялся, достаточно красноречиво. Но специально для Марка, с его тролльими мозгами пояснил ехидно:       — На сливочное пиво потянуло? Или к Тому, тараканов в закуске жрать? К магглам лень. Домой ко мне погнали. Там Астория что-то наготовила на целую армию. И виски приличный есть.       Поттер? А что Поттер? У Астории тоже глаза красивые. И никаких, чтоб его, связей с рыжими уебками.       Нахуй Поттера, у Драко и без него проблем хватает.