Язык огня

Мне снятся вторые сутки бескрайная степь и море, И крепость, и мрамор дивный, и память минувших лет, И ветер, свистящий всюду, и гордое низкогорье. А я здесь была когда-то, на этой святой земле. И в сердце моём бушует и рвётся наружу пламя, Дробя и терзая рёбра, пытаясь пробить броню. И ключ к моему терпенью моё же терпенье плавит. И не могу сдержаться, когда уже вся горю. Мне хочется громко крикнуть и снова расправить крылья, Лететь, разрушая рамки, не ведая несвобод, Стирая все грани между придумкой и горькой былью, Бросаясь на эту площадь, как будто на эшафот, И резко бросая на пол услужливые монеты, Которые плавит время, как слабый и мягкий воск. Я землю руками взрою. Я точно найду ответы, Пускай мой рецепт свободы сомнителен и непрост. Я помню, чьё сердце билось, чьё сердце в комок сжималось, Чей дух сохраняет воздух, чей прах сохраняет степь. Я знаю, что это — сказки, но всё же существовало И было со мною рядом всё, что я ношу в себе. Мне снятся вторые сутки два образа, серый камень, Что просто стоял меж ними, вбирая в себя закат. И сон этот рвёт мне душу. И кровь от него вскипает. И броситься б в степь за ними, вина осушив бокал, Чтоб это вино стекало, как мёд и роса на ворот, Чтоб это вино сочилось, как пламя, как свет, как кровь. Я знаю, что всё случится хотя бы совсем нескоро, А, может быть, я забуду свой сон о земле святой?