Сборник зарисовок

      Я не любил ее.       Мне было удобно, что она рядом. Милая, смешная, по уши в меня влюбленная. А я безответно любил другую, но не хотел оставаться один.       Я не любил ее, поэтому так легко допустил ошибку. Я совершенно не думал о ней, проводя ночи с другой. Забыть о встрече, не вернуться домой, прикрыться работой - все это вошло в привычку. Не расставаться с телефоном, но не отвечать ей - тоже.       Я не любил ее, но после прочтения ее поста о нашем расставании долго не мог подобрать слова. Они так и не нашлись, и я ограничился дежурными фразами. Я чувствовал себя свободным, счастливым и все еще не одиноким.       Я ее не любил, но не мог смотреть на ее слезы, сбегая от них к той, другой. Не любил, но не мог исчезнуть из ее жизни и дать время залечить раны, поскольку чувствовал себя обязанным помогать ей во всем.       И ещё я не любил розовый цвет. Во всяком случае, в последние месяцы наших отношений. Но когда все оттенки розового пропали из нашей (зачеркнуто) моей комнаты, я долго разглядывал пустые полки и не понимал, откуда взялась эта тоска.       Ее внезапный отъезд в другую страну к нашему общему другу почти заставил меня рвануть в Турцию и набить ему лицо, но ее совместный отдых с той, другой, окончательно вывел меня из равновесия. Мне стало страшно. Что будет с ней, когда она узнает? Злость? Слезы? Презрение? Я метался из угла в угол, не находил себе места и безнадежно портил все, к чему прикасался. Я боялся потерять ее. Да, после того, как мы расстались два месяца назад. Смешно, не правда ли? Мне нет.       А ведь она узнала. Не тогда, позже. Все грязные подробности трехмесячной интрижки. Она не узнала лишь то, что я давно сделал свой выбор.       Потому что я всего лишь думал, что не любил ее.