Табачный дым кружит — искрит,
А во сне лишь он:
Живой, красивый, милый…
Перед глазами вновь стоит.
С укором смотрит — головой качает,
А я молчу, протягивая, как ребёнок,
Руки в ожидании.
В ожидании чего?
В ожидании иллюзии…
В ожидании слов, что «всё будет хорошо»,
Но этого «хорошо» уже не будет,
Потому что яма оказалась глубже,
А земля сырая стуже,
Чем вешалка с пальто
Где-нибудь на юге…
Никто не знает
И не узнает о том,
Что он во сне,
По отношению ко мне,
Всё так же мил и дружелюбен…