Рассказ одного дня

Антон смотрит на экран, улыбаясь. Лёша — словно его отражение, улыбается в ответ. — Ну что там, когда тебя уже на поле выпустят? — спрашивает он. — А то я планирую вести прямую трансляцию и тыкать пальцем в экран, всем рассказывая, что вот там лажает мой брат. Лёша смеётся, показывая ему средний палец. — Я не лажаю! — А ты приедь и докажи. Улыбка Леши, все такая же светлая и открытая, чуть дрогнет. Они ещё не привыкли, что теперь «так». Не привыкли, что нельзя завалиться друг к другу по среди ночи. Не привыкли, что нельзя целоваться когда хочется. Казалось, они это проходили в Эстонии, а все равно, все как в первый раз. Но это вовсе не означает, что это конец. — Ты так говоришь, как будто меня больше в сборную не вызовут, или как будто мы в Лиге Чемпионов не столкнёмся. — Ну вообще-то, — замечает Тоша. — Вы с нами не в одной группе. — Вообще-то, — парирует Лёша. — Встретимся в полуфинале. — А почему не в финале? — В финале у меня будет очное противостояние с Месси, жаль, бутсы, что он мне выписал — износились. Хотелось бы обыграть его именно в них. Тоша захохотал, смотря на смеющиеся, точно такие же, как и у него, глаза Леши. — То есть Локо в финал не проходит? Лёша морщит нос, совсем как в детстве, когда перед ним стояла сложная со всех сторон задача. — Ну в следующем году, сразу не нужно кубок брать, а то потом замучаетесь комментарии читать. Тоша фыркает. — В следующем году покажем мастерство атакующего футбола? — Ну да, во всей красе, ты, правда, может по телевизору это будешь смотреть. Кто знает, вдруг тебя какая-нибудь Астана купит… — хитро улыбнувшись, сказал он. Тоша сначала нахмурился, пытаясь понять, к чему он. А потом озарение не заставило себя долго ждать. — ЛЁША ИДИ НАХЕР.