Шторм

      Босиком по недавно сгоревшему. Разбитое стекло со зданий противно скрипит, когда на него наступаешь, режет иногда ноги. Жарко, потому что пожар ещё не утих. Кому, как не тебе знать, что пламя, порождённое ненавистью и местью, так просто не гаснет. Вон там догорает здание веры в людей, а вон что-то осталось от терпения, а во-о-он та-а-ам... В общем то, больно и неприятно. Отстраивать заново, по кирпичику саму себя, продолжать снова и снова. Нет сил. Нет сил больше отстраиваться. Упасть, и пусть это стекло, обломки, пепел впиваются, врезаются, выбивают остатки, оставляя пометки и ссадины, пусть остаются на всех конечностях, проникают в легкие вместе с горьким воздухом и режущей пылью. Пусть текут тянучей патокой, обжигая вены. Нет сил. Упасть. Каждый вздох — мучение. Хочется вскрыть грудную клетку скальпелем и почесать легкие. Упасть на колени. Весь твой маленький, сгоревший до тла мир. Не погружайся во тьму жаления себя, не обнимай себя руками в истерике, и, о боги! не закатывай истерик. Когда тьма поглатит всё — что останется? Ответь. Что. Останется. Поэтому: не бойся. Отстроимся заново. Жизнь подкинет новых кирпичей (и огнеупорные материалы).