Шторм

– Готовность – три минуты! – мужчина в ослепительно белой форме махнул рукой, давая команду становиться по местам. Все напряженно ждали. Многие ждали этого момента, мягко говоря, всю жизнь. И, возможно, эта операция будет стоить им этих жизней. Не многие дойдут до конца. Командира слушали в пол уха – Вы – гордость нашего народа. Вы – избранные! Наша цель – захват Цитадели, и сегодня кто-то из вас сделает это. Я в вас верю, ребята... Готовность – минута. Внимание. Первый пошёл! Белизна формы резала глаза в темноте. Спускались на специальных канатах, вниз. В неизвестность. Волнительно. Сыро. Влажно. Горячо. От температуры внутри горело нутро. На лицах, под непроницаемыми масками выступал пот. Узкий проход. Спускаться требовалось аккуратно. Первым шёл Командир, ведя отряд. Он понимал, что вряд ли преодолеет весь путь. Понимал и то, что выживет только один. В лучшем случае – ещё один-два бойца. Что случалось довольно редко. Он понимал – по сути, он всех их послал на смерть. Верную смерть. – Включить свет! Продвигаемся вперед. – Командир сверился с картой. Что-то не так. Что-то определённо не так. Каждый включил специальный фонарь на шлеме, освещая пещеру. Ноги и форма буквально утопали в отходах, приходилось проваливаться по грудь, но идти упорно вперёд несколько часов подряд. Самый быстрый боец продвинулся вперёд, но так и не вернулся. Что-то не так. – Командир, вам не кажется, что мы должны были уже выйти к Цитадели? Что там впереди? Откуда-то сзади послышался отборный мат: – ...командование – пидарасы! – ...кишка тонка... – ...мы в жопе... – Весь труд – коту под хвост... Цитадели здесь... Никогда не было.