storyteller // рассказчица
31 октября 2020 г. в 00:00
Я пересеклась с ней однажды, всего однажды — мы столкнулись в кофейне. Она пролила себе на руку латте, не успев накрыть стакан крышкой, и даже не поморщилась — витала в облаках, она делает это всегда.
С виду такая же, как и все, как и тысячи других незнакомок, так сразу и не скажешь, что она сродни богине: одетая в джинсы и толстовку, волосы собраны в небрежный пучок, практически без макияжа, а взгляд затуманен, словно ее нет на земле, словно она так далеко, что ничто не вернет ее обратно.
— Вы в порядке? — спросила я.
А она лишь улыбнулась. Улыбнулась так, как улыбаются дети, и завороженно прошептала:
— Вчера я убила больше людей, чем Литтл. Хороший был день.
И поплелась к выходу.
Но я не вызвала полицию.
Можно считать рассказчицу безумной, можно ее бояться и сторониться, но лучше подумать о том, как нелегко ей приходится каждый день: в ее голове не замолкают голоса, в ее мыслях люди, которые так и не появились на свет, и только ей вверено кем-то свыше рассказать их истории миру.
Становятся ли они реальными? Порой — над этим она не властна: никогда не знает наверняка, появится ли написанный ею дракон в Новом Орлеане, откроется ли в подвале дома в Сан-Франциско проход в преисподнюю, и встретятся ли в Бостоне родственные души. Она просто безликий кукловод, что остается в тени.
Награда ее дар или проклятие?
И то, и другое, ведь на сотни чужих жизней она безвозвратно тратит свою, чтобы и после ее ухода эти голоса продолжали звучать.