Серия «Мистика (слэш)»

В первый раз я увидел его в подземном тоннеле, рисующим какую-то женщину, и мимолётно удивился странному выбору уличным художником места для творчества. Широкий подземный переход был довольно мрачным местом, с тусклым светом и вечно гуляющими сквозняками, ежеминутно пропускающими сквозь себя нескончаемый поток людей. Его своды терялись в полумраке, а лампы, разбросанные вдоль потолка, едва справлялись с задачей освещения, бросая блёклый желтоватый свет на стены, исписанные граффити.

— Подайте, — послышался тихий голос из переулка, но ни один из спешащих прохожих даже не обернулся. Люди давно привыкли, что в этом неблагополучном районе ошиваются различные попрошайки. На них редко обращали внимание, чаще злились, а бывало — и вымещали агрессию, скопившуюся за длинный трудный день. Их лица бывали разными. Одни — спившимися, другие — болезненно бледными и худыми, третьи — на первый взгляд ничем не примечательными. Но ведь не станет же нормальный человек побираться?

Хуже всего приходилось в лифте. В тесноте. Когда невозможно отступить, спрятаться, скрыться. Когда трепет напряжённых мышц передаётся воздушно-капельным путём, скручивая в болезненный узел и душу, и сердце, с корнем вырывая уверенность и возможность сопротивляться. Казалось, лишь протяни руку — и твёрдое мускулистое тело вознесёт тебя на вершину наслаждения. Позволь себе один неуместный взгляд — и страсть поглотит, разрушит твою жизнь так же легко, как ветер уносит сорванный с дерева лист.