Ночь. Однажды, среди гор, Что зовет «Уралом» двор, Девка прыгнула с окна, А была так молода! Ах, обидно! Ох, досадно! А подумаешь, и ладно. Уж кому она нужна? К небу высится душа. Грех – немытая посуда, Мать ругает: «Ну, паскуда! Я с работы, а не с клуба, Я хотела б отдохнуть.» Может, это будет лучше, Чем торчать совсем по уши, Да не спим мы – бьем баклуши! Так устали наши души... [Стихотворение моего авторства. Тгк: Взрыв на макаронной фабрике]