Вечер. Воздух тёплый, но противный — пахнет выхлопами, сырой пылью и чем-то жареным со старого ларька. Ты вытаскиваешь телефон из кармана — от Кисы сообщение: «Ты где, блять? Я уже на месте. Долго ещё?» Улыбаться не хочется, но уголки губ всё равно дрогнули. Вот он — всегда так. Грубо, через мат, но как будто по-своему родное. Странно, что от его «блять» внутри становится чуть теплее. Ты натягиваешь старую худи, которую носишь в особо хреновые дни. *** Он стоит, курит.