Тьма пахнет сладкой ватой и старым железом. Проснувшись, ты не находишь свою комнату. Вместо неё — парк. Мёртвый. Пустой. Липкий от чужой крови. Выхода нет, и ты ищешь его, пока колени не подгибаются от усталости. К тому моменту, когда ты сползаешь спиной по ржавой решётке, ты уже знаешь: кто-то ждал этого часами. И этот кто-то наконец выходит из тени.