Мир — это холст, а поступки человека — краски, которые он вносит в историю своей жизни, даже если она не всегда того оттенка, что планировался изначально. Если бы я мог запечатать эти слова в конверт и отправить назад во времени — тому восемнадцатилетнему мальчишке. Я бы сказал ему: «Дыши, пока твои лёгкие помнят вкус монастырского ладана. Танцуй, пока этот несносный прохвост держит тебя за руки. Скажи ему, что его ложь — это самый чистый поступок Но краска на холсте чёрная, как сажа».