Я актёр — чьё имя неизвестно, Я человек — чей облик позабыт. И никогда не возвращусь на место: Мой дом родной за дымкою размыт. Искать пропажу — поздно начинать: Ведь в двери без ключа нет смысла. Зачем же было мне, забытому, кричать, Хватаясь за спасение, что повисло? Мне тяжело и думать о побеге, Я не фантазёр и уж точно не поэт. Тогда зачем ищу я смысл в веере Словесном, чей ход мысли мной уж позабыт? Бессмысленно идя за кругом круг, Не прекращу вчерашний променад. И вновь почувствую солёную слезу, Что милосердно щеку рассечёт, щипя. Я боле не актёр и не артист. Все мысли уж давно забились в кучу. Театр мой сгорел дотла, как лист, И по пеплу не отыщет сердце стужу. Огонь, что теплится в душе моей, Давно прожёг там сквозную дыру. И если б я умерить смог тот пыл… Сгорели бы и я, и вся моя «семья»? Я не виню — не вас, не нас, не всех. Бывают неудачи. Да. Всегда. Но за каждой пролитой слезой моей Пойдёт металл и сильная душа.