– Слышал про маньяка? – звучит скорее, как утверждение. Вкрадчивый и спокойный голос врезается в мозг, а ростки страха впиваются ледяными иглами в позвоночник. – Да, – почему-то шепотом отвечаю я, смотря перед собой и не смея повернуться к своему странному собеседнику. – Страшно? – вся так же тихо спрашивает он. – Да не особо… – хриплю я, голос срывается. – Врешь, – усмехается парень, доставая очередную сигарету. – Вру, – признаюсь я.