Давно уже ходят слухи о проклятом лесе и о том, что в нём живёт. Люди пропадали редко, да и не находил их не кто . Ни крови , ни следом с места преступления . Этот стих о жестокости людей, что сожгли единственное место, животе место, которое он считал своим домом.. Лес кричал. Молил о пощаде...

- А теперь, я надеюсь, вы всё таки расскажете что видели там ? - Мужчина покосился взглядом на настенные часы и глубоко вздохнул, такие пациенты для него не редкость. Но уж что то не так в его историях, парнишка рассказывал что видел людей, которых уже нет в живых, в точности описал мою покойную жену и ребёнка... Его глаза, будто стеклянные, как у фарфоровой куклы, губы сухие и потрескавшиеся, он нервно сжимает своими костлявыми пальцами мягкую игрушку и продолжает говорить.

Все стремятся к своему апогею, каждый хочет быть особенным. Но, не стоит забывать что мы люди, ничем не отличаемся друг от друга. И нужно ценить свою человечность, доброту и веру.

Надеюсь кто то прочитает между строк, и не будет злиться. Здесь нет пропаганды, вас не заставляют верить в Дьявола и проклинать Бога. Просто эта поэма вырвана из души автора .

Не большая история об ожившей городской легенде.