Варка был высокий, широкий в плечах и крепкий, с твердой, резкой походкой. Голос его был низкий, басовитый, взгляд бодрый. И никакой вони, кроме запаха пота, крови и забродившего вина, его тело не источало. Он так и шутил в кругу альф, считавших его за своего: дескать, мой запах — это запах битвы. Так было всегда, все то время, что для него, маленького человека, существовал Тейват.

— Я тебя ненавижу, — шипел он, когда находил на то воздуха. Варка, откинув голову, гнулся навстречу его языку. — Это тело. Каждый раз касаться его, мыть его, перевязывать и смотреть, как раны зарастают шрамами. Горячее. У тебя опять жар. Ты горишь, прямо сейчас горишь, в моих руках горишь. Ты, нгх, ты мой, — уткнувшись ему в грудь, Флинс свободной рукой расстегнул штаны, залез в них, задрожал, лаская себя, сидя на нем, на Варке, и все повторял. — Мой, мой, мой.

Он так и остался стоять, обескураженный и глупый, напуганный пистолетом и его словами. Услышав первое, самое яркое — именем окружного судьи — он все понял, и внезапно стал напоминать Дилюку мелкого увертливого зверька. Дилюк знал, какая именно мысль в голове превращала людей в животных. — Можешь убежать, — спокойно произнес он. — И тогда я выстрелю тебе в спину. И ты умрешь.

Ночью Мондштадт освещают миллионы огней, но даже под таким пристальным вниманием здесь продолжает твориться зло, и не всякое зло подвластно мнимым хозяевам города, даже если они считают себя детективами, даже если не бояться гулять по ночам и с улыбкой кивать на предложение выпить. Город засыпает, просыпается...

История о том, как один ловко кинутый бладжер может изменить отношение к игре, жизни, человеку и его колючкам.