Когда открываешь подтёртую временем книгу и испытываешь нечто сродни чувству, словно ждешь чудес, раскрытие тайн, погружение в историю, в это наследие, что осталось от старых хозяев. Ощущаешь запах старья, смотришь на эти непонятные записи с пугающими зарисовками, придумываешь каждому свое значение, просто гордишься тем, что нашел такой клад. Иногда такие вещи могут содержать в себе больше, словно ящик пандоры, чем просто историю. Но осознания этого приходит слишком поздно - книга уже открыта.

Почему ты улыбаешься, глядя на меня? Почему ты рядом? Почему ты в моем мире? Почему ты стала светом? Почему ты освещаешь мне путь в этом мире? Почему ты ведешь меня по дороге?... Почему?..