С детства меня учили одному— убивать.Я тот, кого люди зовут наемным убийцей, тот, чьи руки в крови.Я привык к своему персональному уютному аду,люди для меня— пустые, дешевые игрушки, не стоящие ни малейшего сочувствия. Я пал слишком низко, возведя вокруг себя стену из шипов терновника. Никто не способен разбудить во мне что-то, кроме гнева.Мне нравится тьма,которая охраняет давно окаменелое сердце,нравится причинять боль тем,кто намного грязнее меня в своих поступках.И вы не вправе судить меня.

Он— это пятьдесят оттенков настроения, которые так упорно скрывает под своей плотной оболочкой холода и равнодушия. Он— это постоянные противоречия и сплошные загадки. Он тот, кто оставляет ожоги на моей коже силой своего взгляда. Он тот, кто делает мне больно каждый раз, когда я пытаюсь заговорить с ним. Он тот, кто заставляет меня умирать в душе, разрываясь на мелкие кусочки. Он— Александр Гидеон Лайтвуд. Он— мои пятьдесят оттенков боли.