Говорят, Рукописи не горят. Но твои письма горели ярко.

Не оставляй колец, запах своих волос и приторно сладкий вкус.

Дни пролетают быстрее, чем минуты ожидания. Первые хватают тебя в охапку и , не спрашивая куда ты идешь, бегут за белым кроликом сквозь лабиринты, леса, болота. Но, как известно кролик бежит в нору. Он попадает домой, а ты в яму. Бездонную, наполненную тобой, твоей пустотой и тенями. Минуты ожидания тянутся долго. Они вязкие, словно гудрон и запах у них приторно сладкий с намеком на надежду, чтобы больнее мучить тебя.

И на нашей улице будет праздник, милый Прогремят фанфары, зашумят салюты. И на нашей улице будет свадьба, правда?

Милый, ты помнишь, что было ночью? А ночью луна да звезды. Ночью не только мы, с нами еще и космос.