В день, когда её не стало, умерла большая часть меня. Тогда я понял, что детство ушло окончательно. Что не будет больше ночёвок на большой мягкой кровати, мерного сипения радио на кухне, громкого храпа, доносящегося из спальни. Больше мне не придётся прятаться под одеялом с телефоном, когда она проходила мимо комнаты, больше я не буду писать украдкой фанфики под какой-нибудь замшелый русский сериал.. Каждый раз, проходя мимо, теперь уже чужого дома, я смотрю в слепые окна её квартиры и каждый раз снова умираю изнутри, вспоминая, что совсем недавно всё было не так.. Я был разочарованием для неё. И она всё равно любила меня. Я укрыл её тёплым одеялом, сказал: "Всё будет хорошо, бабуль" и поцеловав в холодную щёку, выпрыгнул из машины скорой помощи. На следующий день её не стало. В тот день, вместе с ней умерла часть меня. Так что, что бы я не писал/рисовал после того дня - всё это - отголоски моей собственной смерти. Она хотела бы, чтобы я был счастлив. А я думаю, что она встретила там моего пса и они вместе ходят в лес, собирать грибы. Она это любила. А я любил их.