Прощай, поломанный фикбук

Один из са­мых обыч­ных дней в агентстве, ну как обыч­ных… За сто­лом си­дел Ди­рек­тор, по­пивав­ший япон­ский чай из сво­его лю­бимо­го ки­тай­ско­го фар­фо­ра. Вок­руг не­го сто­яли за­мер­шие от не­до­уме­ния сот­рудни­ки агентства, что бы­ли не в си­лах отор­вать сво­его взгля­да от Да­зая в оч­ках, ко­торые он нер­вно те­ребил, об­ло­котив­ше­гося на один из сто­лов. И Ку­ники­ды, что с со­вер­шенно стран­ной улыб­кой пос­то­ян­но рас­смат­ри­вал свои паль­цы, что-то бор­мо­ча под нос.

Я с детства видел только взгляды, Чужих, озлобленных людей, Гнетущих душу своим смрадом, Смешавших с грязью лик дождей.

У лукоморья псов спалили, Кота-пиченько порубили.

Стих о Зерефе, в несколько этапов его жизни.