Стояла тихая, глубокая ночь. От Стэна пахло его собственным потом, дешевым одеколоном и кислым виски. Лежащие под ними одеяла были пропитанные знакомым запахом подросткового мускуса — глубокого и интимного, — и всё это дополняли солёные океанские волны, едва колышущие их корабль. Форд повернул голову и прижался губами к жестким прядям на затылке Стэна.
— Когда-нибудь, — клялся Форд. — Когда-нибудь, Стэнли — только ты и я.
Мир, в котором он живет, вряд ли похож на любой другой мир, который когда-либо вам встречался.
Вы живете в мире свободы. Он живет за решеткой. Нет, вы не подумайте, это не тюрьма, как может показаться. Тем не менее, ему не дозволено покидать это место.
Дема всегда была его миром.