«Девушка...волосы цвета созревшей пшеницы…лица нет…Она уходит… –Постой! Куда же ты?–кричу я ей вслед. –Куда-нибудь! Только подальше от тебя!–проорала она и, как ни в чём небывало ушла. Её окутала тьма. Я бегу вслед за ней, но спотыкаюсь и падаю в бездну...» –Ааааааааааа! –Ты чё, головёшка, разорался на весь корпус?! Давай, я по ору? Тебе лучше станет?– говорит мой лучший друг, кумир всех девушек Фиора– Грей. –Фух...Сон приснился. Прости, Грей. –Мне, конечно ты можешь сказать «прости».