«С днём рождения меня! Сегодня мне уже 13 лет. Но я не чувствую того, витающего в воздухе, духа, предстающего праздника. Нет ни родителей, ни дяди, ни Кирка, никого. Я один.» -- гласили первые строчки, выведенные ровным почерком, дневника тридцать пятой страницы личного дневника Кристофера МакАлистера. – «Ведь меня похитили несколько месяцев назад, вроде как, пять, но я в этом не уверен. В этом месте меня держат недолго, правда, по пейзажу я понимаю, где нахожусь. У себя на родине, в Ирландии.»

- Мам, нам нужна твоя помощь... - из трубки послышался загробный и взволнованный голос женщины лет тридцати. - Мы...мы думали, что это пройдёт, знаешь, как у меня тогда...он всё видит, всё то, о чем ты мне рассказывала, - от этих слов голос дрожал ещё сильнее. Из этого наверняка можно было состроить самые ужасные теории и идеи насчёт того, что же случилось такого, что могло напугать прокурора в одном из главных судов Москвы. - Я поняла тебя, Светлана. Я прибуду к утру.