Просыпаешься утром. Лето,
Кто-то, наверное, работает сейчас там где-то,
Но тебя это не касается. Тебя касается подушка
(Точнее, твоего ушка)
И одеяло...
...А я стоял над своим отражением, пораженный. Молнии также стреляли в землю, дождь рвал воздушную оболочку, ветер доносил капли-снаряды до места назначения. Никогда не мог понять, как ветер может пробирать до костей. До этого момента. Я опустил взгляд на руку, как воздушный поток настиг ее и разбил на мелкие пылинки, унося вдаль. Я рванулся, думая поймать ее остатки, но смекнул, что если рука для непогоды – столь легкая добыча, то кто я?
Кто я?
