Просыпаешься утром. Лето, Кто-то, наверное, работает сейчас там где-то, Но тебя это не касается. Тебя касается подушка (Точнее, твоего ушка) И одеяло...

...А я стоял над своим отражением, пораженный. Молнии также стреляли в землю, дождь рвал воздушную оболочку, ветер доносил капли-снаряды до места назначения. Никогда не мог понять, как ветер может пробирать до костей. До этого момента. Я опустил взгляд на руку, как воздушный поток настиг ее и разбил на мелкие пылинки, унося вдаль. Я рванулся, думая поймать ее остатки, но смекнул, что если рука для непогоды – столь легкая добыча, то кто я? Кто я?

Грифель неровно скользит по листочку, Звук издается устало-шершавый...