Все трещины здесь казались особенными, наделёнными своей собственной историей. Нам нравилось читать заметки, оставленные бывшими студентами в библиотеке за книжками на полках. Они выцарапывали их перочинными ножиками, а мы пальцами проводили по шероховатым краям, ощущая запах дорого парфюма под отголоски песен The Cure. Тогда я пристально всматривался в твоё лицо, ведь именно в такие моменты ты был занят другим – ушедшими эпохами, и сам выглядел при этом как мраморная скульптура...

Парень промыл глаза и рукой вытер нос от крови. Поднял взгляд и увидел своё жалкое отражение в разбитом зеркале. Сальные волосы, пот на лбу и бурые мазки грязи оттеняли былую красоту его лица. Губы изогнулись в усмешке. Что же, по крайней мере, он всё ещё жив.