Моя мечта — Париж. И это было был искрящийся звон хрустальных люстр, пока не пришла классически-мраморная осень. Сколько мне пришлось принять, отпустить, запереть и потерять. Залечить раненное сердце своё или чужое, принять смерть и навечно стать чьей-то скульптурой. Однажды придется выбирать. И я выбрала тебя. Пока последняя звезда в галактике не умрет, у тебя буду я.

Когда-то давным-давно я знала людей. Я знала тебя (и тебя), любила и верила, ненавидела и боготворила. Ты был(а) одним(ой) из струн моей души, вросшим под кожу цветком. Ты - моя муза, которой больше я не посвящаю слов. И это всё про тех, кому посвящена каждая строка. От и до вдохновлено людьми, с которыми прожито каждое слово. Сколько было эмоций, столько и осталось пустоты. Но это ведь так закономерно?