Смерть никогда не ждут. Но она всегда приходит с улыбкой на лице. Протягивает свои исхудалые руки для объятий, будто старый друг. Смерть всегда одаривает умирающего поцелуем. Забирает себе последний вздох, оставляя свой след, что подобно цветам иссопа, расцветает на губах. Смерть любит всех, кто к ней приходит, по своей воле или по чужой, со смирением или сопротивлением. Перед ней все равны.

Все то, что было не сказано, все то, что было спрятано от посторонних за лживой маской благополучия, вся боль, которая была пережита за последнее время, вся ненависть, злоба, горе, обида. Все эмоции скопились в одной большой клетке и словно бились в агонии от невозможности выйти наружу.