Присаживайтесь, дети мои, присаживайтесь и послушайте, что в этот раз расскажет вам ваша покорная слуга — старая Сова, что находится в путах апатии уже долгие годы. Слушайте, но в глаза её не смотрите — окаменеете. Испугаетесь, по крайней мере. Расскажет вам она притчу. Притчу о глупом-глупом человеке, что некогда пришёл сюда за выражением эмоций, что нельзя было ему проявлять в окружении родственников. Пришёл — и начал изливать их через свои тексты, неправильные, ужасно написанные, пропитанные отчаянием и горечью, а всё потому, что впервые за всё это время решил он не брать над чувствами верх, за что в последствии и поплатился. Умер он, как творец, потому покоится здесь, с тоской наблюдая за юнцами сквозь пелену воспоминаний и незавершённых идей. Мораль такова, милые души: пылайте, пишите, но не перепрыгивайте через себя не подумав, иначе падёте прямо в пучину тёмного дна выгоревших творцов. (Автор, авторесса (коль вам хочется использовать феминитивы). На моральном отдыхе с января 2021. Вернётся тогда же, когда чей-то отец из магазина за хлебом)