Он же хотел признаться именно в это день, четырнадцатого февраля. Такой памятный и с поводом. Или не стоит. Да чёрт, который раз он терзается своими мыслями?! Нужно отвлечься, хотя б на минутку.

Жизнь. Он не мог назвать своё никчёмное существование столь громким словом. Никогда не представлял себя живым. Он не мог жить. Никогда. Он лишь был. Здесь и сейчас, потом и тогда. Всегда. Иглой по вене вводит лишь раствор химикатов. Синтетика. Самоубийство. Но можно ли считать убийством то содеянное, что не лишается жизни? Двадцатидвухлетний Сенку без понятия. Он лишь в надежде, что когда-нибудь он сможет выйти из замкнутого круга зависимости. Ген пройдёт с ним через это. Он обязан помочь.