Антона мучает ночь. Привычная переписка на кухне в половину четвёртого утра, но не с сигой меж пальцев, а с водичкой. Взрослый, такой ответственный, сексуальный, самый высокий, самый привлекательный, любимый, весёлый, смотрит – а в его глазах видна смешинка. Только это ни к чему, если честно, пока сам факт существования выводит из себя, иногда, – так часто, – заставляет испытывать самые невыносимые вещи.

— ты растение. - я усмехаюсь и ярко ему улыбаюсь, надевая очки обратно. теперь ловлю секундное безразличие и моя попытка радости сразу исчезает. но я ненавижу эту весну.