Пчелкину двадцать четыре года, и он бесконечно переживает нерешаемый внутренний конфликт. Отступать уже некуда, да и возможности такой у него нет, а идти вперед - все равно что лететь в бездну. И он ежедневно выбирает второе, жалея о первом. Кажется, что спасаться уже нечем, да и жизнь — поебония для профи, знал куда шел. И надежда на спасение постепенно угасает ровно до тех пор, пока он случайным образом не вытаскивает ее из лап каких-то гопарей.

И ей вроде хочется сказать, чтобы он прекратил, но он сам не осознает, как меняются его глаза, когда он невинно говорит ей, что все будет хорошо, ударяя мягко по плечу, и когда он смотрит вот так: серьезно, как будто ему ее вверили и он должен решить все проблемы в ее жизни, как будто иного отношения она не заслуживает и любой негатив к ней бесит его настолько сильно, что он не в силах с собой совладать.

Он вдруг чувствует, что эта пуля, отправленная в капитана корабля, вдруг попала в него самого и кривым ранением угодила в самое сердце, не пройдя навылет, а застряв в мягких тканях. И от этого, пожалуй, так тяжело дышать теперь и так больно пошевелиться.