— Лиам! — позвал Шерлок, припав губами к щели между дверью и косяком. — ты там живой? Тишина. Холмс посмотрел в замочную скважину. Уильям сидел за письменным столом, низко склонившись над чем-то, и водил карандашом. — План что ли какой сочиняет? — сам себя спросил детектив. — ну сочиняй, сочиняй — подумал он и полез в карман за шпилькой.

Уильям тихо стёк по стеночке. От сдерживаемого хохота на глаза наворачивались слёзы. Врождённая сдержанность и до абсурда дикое желание расхохотаться боролись в Мориарти, превращаясь в истерическую икоту.

— Шерлок, тебе не кажется, что ты — невоспитанное животное? — вдруг спросил Уильям, когда с ужином было покончено. — Нет — ничуть не смутившись ответил детектив. — а почему ты спросил?

— Ну… я подумал, что ты оценишь… — Холмс переминался с ноги на ногу — В таком случае твоему чувству юмора пора в реанимацию… — произнёс Уилл бесцветным голосом и снова вперил взор в листок бумаги. — господи, Шерлок… что же нам теперь делать?

День был испорчен. Уильям раздражённо топнул ногой, отчего лужа, в которой он стоял брызнула ему на брюки. Хотелось убивать… — Да ну вас всех к чёрту! — ругнулся Мориарти и побрёл дальше. Лило как из ведра. Мимо проплывали дома, кебы, клочья серого тумана, табличка с надписью «Baker Street» — Так, стоп, Бейкер стрит? — подумал Уилл — Бейкер стрит значит Шерлок, а Шерлок значит возможность переждать дождь…