— Вишневые? — глухо спросил парень, гриффиндорка кивнула. — У тебя хороший вкус, Грейнджер. Обменяемся? — она посмотрела на него и пожала плечами. — У меня ментоловые, надо как-то разнообразить, — продолжал он. — сука, можно сказать если не хочешь. — прошипел спустя минуту. — Я не отказывалась, почему бы и не поменяться? — перехватив его опускающуюся руку, девушка достала себе сигарету, убрала ментоловую в самый угол пачки. Слизеринец сделал то же самое с протянутой вишневой.

«Героиня второй магической войны и Пожиратель смерти сбежали из под стражи мракоборцев. На данный момент могут скрываться в магловском мире под поддельными именами Эшли Миллер и Дон Диего. О нынешнем местоположении преступников и их банды ничего не известно».

Ветер отчаяния задувает в окно Мэнора, безумная лихорадка разочарования, печали, мучительной боли, непостижимый вопрос: почему? Почему конец настиг их так быстро?