– я скучала, – еле слышно срывается с губ блондинки, но реплика до ускоренного пульса врывается в разум другой – я тоже, дашуль, – она вцепляется в хрупкое тело сильнее, иной раз боится переборщить, утыкается носом в плечо, вдыхает полюбившийся запах корицы, вишни и табака и пусть они стоят чересчур долго, и пусть выглядят странно со стороны, и пусть кто-то их осудит. главное, что им хорошо

«да ты ебанный урод» - кричит даша вслед проезжающей машине, которая обрызгала её новые джинсы. она снова опаздывает на работу, снова что то идет не так, снова видеть недовольные лица посетителей просто потому что им так захотелось снова драить кофемашинку от засохшего молока, ведь сменщик безрукий, снова испытывать тревогу под конец дня. все повторяется опять и опять, будто девушка попала во временную петлю, но что ей нужно сделать, чтобы выбраться? например, встретить улыбчивую незнакомку?

Утро. Снова грёбанное утро. Одно из первых, но уж точно не последних в этом городе. Питер манит своими пейзажами, большой перспективой, ну и в конце концов людьми, но почему же все молчат о угнетающем чувстве, которое, казалось бы, с каждой секундой наваливается всё больше, особенно, когда ты три дня назад сменил место жительства, учёбы, и оставил привычное окружение. Примерно так себя чувствовала Даша при попытке наконец-то выключить эту надоедливую мелодию будильника