Рассказывание историй - спорная вещь, и это самое главное в нём; оно вызывает обсуждения, споры, заставляет нас переживать самые разные ситуации, волноваться и радоваться. Мы любим те или иные истории. С некоторыми соглашаемся, другие - отрицаем. Третьи - пишем сами так, как нам того хочется.

Стать человеком не так легко, как кажется на первый взгляд. Это весьма противоречивое определение, если его вообще можно сформулировать конкретно. Нужно родиться человеком и обрести человеческие качества? Или обрести эти качества, не будучи биологической единицей? Что сделает тебя человеком: внешность и самосознание, или признание других? Это злободневный вопрос для человечества и девиантов, философский и объемный. Для Коннора же он куда конкретней. Увидит ли в нём человека Гэвин Рид?

В своей книге "Мешок с костями" Стивен Кинг писал, что какими бы детально выписанными не были персонажи литературного произведения, они все равно останутся персонажами - мешками с костями, не имеющими ничего общего с живыми людьми. Разумеется, скажете вы, о каких живых людях идет речь, когда все они придуманы в чьей-то голове? И вы будете правы. Но что скажет писатель, когда в нескольких дюймах от его головы увесистый топор глухо вонзится в дерево, а на другом конце топорища будет его персонаж?

В детстве я часто играл с отцом у него на работе в Battlefield Vietnam, поэтому, под влиянием ностальгических воспоминаний захотелось написать коротенький фик, содержащий в себе много узнаваемых, как киношных, так и игровых штампов о Вьетнамской войне. Никакой претензии на историчность, просто набор полюбившихся образов.