Перечитывая свои старые записи, я замечаю, что не помню их. Неровные завитушки превращаются в комок переплетенных нитей. Они двигались и извивались. Это называется почерк.

Моя муза была идеальным, безупречным существом, которому не нужны физические потребности, а тело не было таким хрупким и ограниченным как человеческое. Я безумно мечтал стать таким же существом как он, стать нечто большим, чем мешок с костями. Сон, голод, жажда и другие желания были мне противны, они служили мне как бы напоминанием того, что я не более чем индивид.

Сборник стихотворений

Меня ты больше не услышишь.

Вырывая прочтённые страницы своей жизни, я забываюсь в боязливом бреду, окружённый стенами больницы. Эти брошенные страницы поднимают, пытаясь вернуть их мне, ослепшему, что никогда не прочтёт их. Я точно знаю, что от моей жизни остался лишь корешок.