На чердаке, в этом пыльном и полумрачном уголке Дома, Слепой отпускал себя. Здесь, вдали от чужих глаз и любопытных ушей, он мог часами сидеть неподвижно, устремив свой невидящий взор в одну из бесчисленных выемок на старой стене. Нет, он не видел их, конечно, но чувствовал. Каждая трещинка, каждая неровность, каждый скол — это был отпечаток времени, застывшая эмоция, осколок воспоминания. Он знал, что именно там, в той самой выемке, скрывается что-то важное, что-то, что нужно вспомнить