Узор за узором. Кисть скользит холодной краской по замёрзшей коже, неприятно щекоча. Слышатся чужие смешки, и теплое дыхание рядом с лицом пытается согреть своеобразный холст. Девушка отклоняется назад и слегка качает головой, пытаясь скинуть с себя наваждение сна и избавиться от кисти. -Что ты творишь? Опять. -Не опять, а снова. Девушка нахмурила брови и шуточно стрельнула глазами, как бы пригрозив.-Издеваешься? -Прости, прости, Бабочка. Разрисовываю твои прекрасные крылышки.