Лёгок на помине крест мой и грех. Здравствуй, многоуважаемый, радоваться ли мне твоему присутствию? Думаю, это не имеет значимости, ведь важно то, как Вы воспримите мои творения. Какая жалость, Вы всё ещё здесь... Что-ж, самое время приступить к автобиографией моей краткой. О себе необычного и за гранью понимания людского говорить не буду, ибо ложь не выношу, а неутолимому перу моему я посвящу оставшееся пространство. Писать я начала давно: ещё в восемь лет я осознала, что способна творить нечто, изливая суть, слаженных слогом, умозаключения фиксируя в тайниках произведения. Я игралась со словами, заставляла их парить, подбрасывала до грани невозможности и неистовой тревоги окружающих, медленно перерастающую в гнев. Порыв мой, как суть святая и не обыденная. Величавый порок и скорбное раскаяние. Невольные мысли и кроткие записи. Детство моё, ты так жестоко, что грежу уж забыть тебя, коль возможность такая предвидится, но лишь грёзы упоянные — дивный трепет убитой души. Всё — грех. Раскаяние истинное — наслаждение. Раскаяние тщеславное — отрада убийственная. Дух наш уже убит, а воскреснуть ему и не дано. — философия недалеко от понимания простых умов; невесомая дальность понятия пред нами трепещет. Вот пишу всё это и осознаю: все это, безусловно, смысла не имеет...