Гнетущая тишина окутывала, поэт сидел при слабом свете свечи с пером в руках и уже долгое время смотрел на пустой лист. Одиночество душило, мысль с рифм быстро перескакивала на тревожные думы: «Иван Пущин отправлен на каторгу» Так ему ответили на вопрос о его дорогом сердцу друге. Скрежет ножек стула о пол резал слух, он больше не может так просто сидеть и ждать, он обязан попытаться сделать хоть что-то!

- ох,чёрт! Чувак... и палка в груди...(прям как у тех трупов что я находил) -*пытается дышать* -да он же ещё не подох!

Что-то по новому поколению и игре богап¯\_(ツ)_/¯