– Сейчас я здесь по той же причине, по которой был всегда – ты горюешь. И пусть ты держишься крепко, пусть снаружи ты выглядишь нерушимой сталью, но я знаю – боль твоя нестерпима. А ещё я знаю, что ты _можешь_ её пережить.

— Меня окружают хорошие люди, которых я люблю и стараюсь быть для них хорошим человеком. И меня, вроде, тоже любят? — Его боль передается вот так, незатейливо. Она ослепительна до спазмов в солнечном сплетении, до судорожных хрипов в бесплодной попытке ухватить ртом воздух. Ее ощущаешь кожей. — А я чувствую себя лишней. Такое мерзкое липкое чувство, когда думаешь, что просто не заслуживаешь всего. Не заслуживаешь ни любви, ни внимания, н и ч е г о.

Мы не можем отпустить кого-то потому, что где-то глубоко внутри мы всё ещё питаем надежду на его возвращение.

После восемнадцати лет мы растеряно озираемся по сторонам и хотим вернуться в детство. Где нет никаких забот, завтрак сам появляется на столе, по телевизору идут мультики и единственное что нас волнует, это оценка за четверть. Сейчас нас волнует то, хватит ли зарплаты чтобы оплатить квартиру, счета, не отчислят ли из университета, а еще было бы неплохо найти пару часиков на сон.

Мечты вслух. О чем мечтаешь ты?