На улице уже расцветает. Он все еще погружен в свои мысли, хотя постель уже расправлена, зубы почищены, однако он все еще стоит у зеркала и вдумчиво вглядывается в свои собственные глаза. Глаза его не интересуют, нет. Скорее он пытается заглянуть в себя через отражение. Его глаза черные как уголь или нефть, такие зыбкие и бесконечные. А что за ними? Душа? Она есть?

Осень… заморозки в этом году пришли слишком рано. На улице лежит снег, его немного, но холод дает о себе знать. Он шел по пустой улице совсем один, самое удивительное то, что она была освещена как никакие больше улицы нигде в мире. Словно эта улица выражение его состояния сейчас… абсолютное всепоглощающая освещенность действительности.

Все…все решено, он сделает это, сегодня, и точка. Он уже сотый раз мысленно повторял эту фразу в голове. Наверно пытался убедить в этом себя. Сколько было уже попыток? Десять или двадцать. Это происходит так часто, что уже стало обыденностью, как поход к стоматологу у лайферов.