Облака, казалось, рассыпятся мелкими клочками на землю, упав с головокружительной высоты, будто это "всего ничего". "Какие странные мысли преследуют меня",- Стив сжал потрескавшиеся губы, прижавшись плечом к плечу брата. Когда же он сможет еще раз прикоснуться к нему? Чувства, ощущения не запишешь в тетрадку или блокнот, ни ручкой, ни карандашом, не запишешь на диктофон, не вытащишь из скудного багажа души и не потрогаешь, не понюхаешь, не услышишь. Страх. Горечь. Уныние. Прощай, Тимми.