И вот однажды ночью все стихи, с трудом подавляемые годами, месяцами, долгими вечерами с дождем и кофе, все эти строки, гнездящиеся в голове, выливаются на бумагу. Бумага ошалевает от такого порыва, от такой ласки и внимания к своей персоне она немного теряет голову, напрягается, но потом блаженно откидывается и принимает в себя. Что остановит этот поток? Стрелка на часах? Проснувшийся стыд? Кружка, упавшая от неловкого движения рукой? Или банально затекшая нога?

"Кажется, я выгорел" "Любви нет, это все наркотик" Они оба были разбиты, но вместе они обрели мечты и веру в чудо. "Дикие звери открывают шею лишь тому, кому доверяют"

Зима близится.

Она была в том возрасте, когда каждое лето было началом нового. Он ждал свою осень. Их столкнул август. Позади яблочный Спас, сейчас полнолуние, впереди звездопад.

Представим на секунду, что Йе с Кюхеном решили жить отдельно от остальных ребят. Дескать, личная жизнь и "Хватит таскать мои трусы!" Что же из этого вышло? Может, лучше было остаться?..