— Мистер Эдди Брок, когда-то успешный журналист, — забормотал он про себя, не прекращая попытки двигаться по прямой, но то и дело теряя то опору под ногами, то стену под рукой. — Теперь влюбившийся в инопланетную неведомую хуйню, по совместительству черную жижу, которая может становиться чем угодно и откусывать людям бошки. Пздравляем вас мистер Еблан, прстите, мистер Эдди Брок…

Недавно я выяснил, что есть… как бы это назвать? Нечто, вроде воздушного шлюза между формированием мысли и ее осознанием. Промежуточный этап, похожий на закулисье. Если я поймаю мысль прежде, чем она высунется на сцену (то есть, в разум), Веном ее не увидит. И не почувствует. Неважно. Это полезно, но, Господь Иисус, жутко утомительно — не иметь возможности думать о вещах, о которых мне нужно думать. Например о том, когда я смогу снова трахаться.

Веном не ел уже больше недели.

Дрейка никто не остановил, не помешал запуску ракеты. К сожалению всего человечества, никто из других рас не собирался с ними сотрудничать.

У Венома с самого рождения был свой взгляд на то, каким должен быть симбиоз.