Аня Князева уж явно не думала услышать в трубке голос почти забытый. На мгновение ей показалось, что над ней шутил кто-то, ведь не мог двоюродный брат вдруг вспомнить о ней так внезапно! Да и как найти её смог?.. И явно Аня Князева не думала, что Саша жениться собрался и захотел родственницу на свадьбе своей видеть. И явно Аня Князева не думала тогда, в девяносто первом году, что выйдет из её решения вернуться в родной город - как думала, на неделю, но, как оказалось, навсегда...

Экстренно выступить в роли переводчика в переговорах двух криминальных группировок и стать звеном, связующим безжалостного наркобарона и бригаду Белова – это ещё цветочки. Впереди Анну, уже Пчёлкину, ждут куда большие испытания; цена за спокойствие постоянно меняется, ставки бесконечно растут в водовороте интриг и договоров, подписываемых чуть ли не кровью. Что Аня будет готова поставить на кон? Мечты? Карьеру? Может, любовь? А что насчёт жизней – своей и парочки чужих?..

Петя Карасёв — её бывший. Тот бывший, который был ей милее всех. Тот бывший, который защитил её. Тот бывший, который брат её лучшего друга. Тот бывший, с которым она пересекается постоянно. Тот бывший, который маниакально хочет ее вернуть. Тот бывший, который загнал её в ловушку. Тот бывший, которого предложили посадить. Тот бывший, который…

Что ты сделала, сестра…

1995 год. Студентка из девяностых становится случайным свидетелем расправы банды, а главным убийцей оказывается ее давний знакомый - сосед Петр Карасев, увлекающийся оперой и помогающий матери в воспитании братьев. Как же изменится жизнь Наташи Ласточкиной, которая теперь находится под прицелом банды, терроризирующей городок? Перемены коснутся каждого.

"Кто? Санзу? Не связывайся с ним. Он - психопат. Поэтому вряд ли удастся достучаться до него. Он не трогает тебя до тех пор, пока ты не встанешь у него на пути..." - так о нем отзывались друзья, которых вряд ли он таковыми считал. И все же сколько бы я ни смотрела в эти равнодушные зелено-голубые глаза, лишь сильнее мне хотелось увидеть в них эмоции…

Это был вечер, когда бушевала гроза. По стеклам бил сильный дождь… Если так подумать, ты мог выбрать любой другой дом, чтобы вломиться туда. Но ты стоял именно на моем крыльце. Насквозь промокший, напряженный, и твои глаза лихорадочно горели, взирая на меня из-под мокрых прядей фиолетово-черных волос. “Впусти”. Голос дрогнул от боли, и на пол у двери закапала кровь. Ты был ранен…