Впервые за очень долгое время ему было тихо.

Когда от усталости хочется содрать с себя шкуру, приходит спасение. В ненависти и ярости. В хронической злобе. В возвращающейся боли. И осознании: любое спасение временно.

— Так мы — трагедия? — Мы — счастье. Нам просто нужно встретиться не здесь.

Великий Магистр Визенгамота казался озадаченным и обеспокоенным. Старый колдун в остроконечной шляпе, с густой белой бородой и сузившимися глазами, прищурившись, смотрел на потерянную фигуру, сидевшую с прямой спиной на Обвинительном Стуле посреди огромного зала. Изможденное тело обвиняемого скрывал поношенный сюртук, его бледные щеки запали, а иссиня-черные волосы ниспадали на изможденное лицо.

Он пожертвует собой ради победы, он погибнет, чтобы жили другие. Но зачем они мне, если не будет его? Мне было плевать на его прошлое, меня интересовало лишь настоящее с ним, которое ускользало, как предрассветная дымка холодным утром. Мы исчезали, смотря в глаза друг другу, с каждой секундой прошлое становилось все нереальнее.

Мастера Иллюзий не рождались уже три столетия, о таком виде волшебства просто забыли. Как же получилось так, что загнанному в тесные рамки Героя, мальчишке, жизнь среди цирковых артистов нравится больше, чем слава Избранного, а найденные в потайных уголках чужих библиотек книги с подозрительными заклятиями, больше чем «одобренные» Министерством. Ну, а в остальном, как обычно - страсть, любовь и… интрига. Шляпа ведь – была права.

Дамблдор погиб во благо человечество, но битва за Хогвартс не произошла и Волдеморт с Избранным не встретились. Зато случилась эпидемия, живые умерли, умертвия ожили и все побежали. А Гарри Поттер при этом ещё успевал вести дневник.